 |
| deshoras |
|
|
Vaguedades (Plagio) Guadalupe Ángeles |
|
A Pierre Klossowski, por la imagen ¿Cómo fue que llegué allí? No lo recuerdo. Sólo tengo presente que el hombre mayor, de calvicie pronunciada, apretaba la cuerda en torno a mi muñeca derecha, la izquierda, firmemente atada a la otra de las barras paralelas, no representaba ya ninguna dificultad, inmovilizada, no habría de ayudarme a escapar. El otro hombre, más jóven, apresaba mi tobillo izquierdo; sentí frío en el pie, lo desnudaba sin prisa. Atravesaban el gimnasio desierto ráfagas de aire, llegaban hasta nosotros, muy apagados, los sonidos de la tarde urbana. Ambos procedían con rapidez y frialdad. El hombre calvo, parecía concentrado en su tarea, sin embargo, al tiempo que paseaba su lengua por mi mano, empezó a hablar, al principio tranquilo, inquietándose poco después: "Hay historias, sí, entrañables, intensas o suaves, pero siempre entrañables. Además está la inminencia, ese camino de tiempo y sonido, de silencios, que es toda sinfonía o canto, y nos lleva siempre, irremediablemente a algún lugar, a un país del que volvemos sin poder dar razón de él; es ese paisaje donde se inflamaron nuestros corazones, y de donde nos fuimos tristes porque no sabemos nunca si volveremos a estar allí, a tocar con otra piel que no es del cuerpo su tierra de luz, de aire. para llegar, caminamos lentos, prudentes, entre nubes violetas y umbrosos bosques al atardecer, donde hubo voces que ignoramos, voces que nos advertían de los acantilados mortales a los que nos asomamos llenos de asombro y temor, pero ahítos los pulmones de aire fresco y el corazón de algo que, a falta de mejor nombre, llamo felicidad. Aquella noche, cuando el violín parecía ser presa del delirio, llegó la voz apenas audible del clarinete para llamar a la cordura, para razonar con ese azul desasosiego tenaz, y era joven el violinista, debía serlo, para mantener a raya a la insania que ronda todo el tiempo y amenaza llevar al caos la armonía fantástica, donde los violines hermanos sostienen al que lucha a muerte y argumenta racionalmente con el silencio y hace así historias mil: caminitos de piedras y puestas de sol, rasgaduras en el vientre de cielos negros, aleteos de mariposa sobre flores blancas al amanecer, cuchicheos de seres diminutos que evaden la lógica e inventan andares, trotes a medianoche, cierran y abren cerrojos, murmuran secretos, se convencen entre sí, danzan siguiendo su lenguaje de ramas rotas. ¿Es ese mar furioso a mediodía? ¿Es la carrera enloquecida hacia el acantilado, es la luz, toda la luz, confidencias breves a la orilla del mar oscuro una noche así.?" Llegado a este punto el hombre guardó silencio, la noche nos rodeaba, le temblaban los labios, su frente sudaba, separó su lengua de la palma abierta de mi mano crispada, para entonces humedecida y tibia. El otro hombre dibujaba arabescos en mi pie. Perturbada, reducida a signo, como nunca arbitrario, separé los labios, resecos ya, para decir la palabra que habría de liberarme. No la dije. ¿Desperté?  Guadalupe Ángeles Pachuca, Hidalgo; México. 1962. Actualmente reside en Guadalajara. Publica semanalmente su columna en el suplemento Tapatio Cultural de El Informador. Además ha participado en multiples suplementos culturales y diarios, como La Jornada Semanal de circulación nacional, así como en El Financiero, El Occidental y otros. Su novela Devastación obtuvo Mención Honorífica en el Concurso Juan Rulfo para Primera Novela convocado por el gobierno de Tlaxcala en 1998 y en 1999 obtiene el Premio Nacional de Novela Breve Rosario Castellanos convocado por el gobierno de Chiapas. En 2001 se publica su segunda novela Quieta bajo el sello Paraíso Perdido. Entre sus libros de cuentos están Souvenirs, Suite de la duda y La elección de los fantasmas. |
junio 2003 |