caleidoscopio

Blues y rondas Miguel Reinoso

Un blues se ahoga Yo miro esto que pesa inmensamente Impedimentos    aguas del nordeste en las geografías de mi lengua Escribo    más que espejos perros de mis repeticiones No me es propicia esta agua de enebro    esta madera convocada Si una canción fuera región de retiradas                                                 la cantaría Noche de ronda   qué tristes tragos qué lenta pasas por mis vasos de velación Me van a abrir el espejo de los antros voz y ceja en el arco del espanto Noche de ronda   suelto me abandono al rumor del zinc                qué tristes tragos a los pasos de un pie más que terrestres rayas del instinto pies de mis rutinas No me es propicia esta agua de enebro    no    esta madera convocada... Noche a noche    un blues se ahoga en la hora de los hombres leño negro de esperar el golpe del azar Si una canción fuera región de retiradas no estaría lejos el pregón de los tequilas ni la esclusa que                 poblaría las entradas de tu nombre agua de estas borracheras                 testimonios                 sombras en la costra de las calles pues otro será el blues noche de ronda mientras bebas en boca de otros bares                              en el centro encono de otros ojos Un blues se ahoga mientras bebas la noche en otros vasos no me será propicia esta agua                          alcohol y enebro de sudores ajenos ni esta madera por el diente convocada                 que no me encienden                                 vela alguna en el hocico de las manos Noche a noche /–no estás para saberlo–                 (no estás para saberlo) un blues se ahoga / (noche de ronda) /                          en la hora de los hombres // hora en que me cierran todos los bares                                 (qué tristes tragos)                 porque no sé                                     si me estás vigilando estos silencios                                     si me estás presintiendo desde lejos Yo te contemplo y –uña empecinada–                         bebo el último trago en el hielo de tu ausencia. Éxodo (La canción de las rondas pérdidas) Esta es la canción de las noches perdidas Que se canta al filo de la madrugada Con el aguardiente de la despedida. Por eso suena tan desesperada. Joaquín Sabina Desde la canción de las rondas pérdidas, de nuevo en avenida Juárez, inicio mi éxodo para no llegar a Jordán alguno en la cartografía de la memoria. Una madrugada, mientras el frío me soñaba, cuando me esperaba el festejo de mis muebles solos, el sábado enfundado en las primeras faenas inútiles para llenar el día de palos y frutitas, miré la noche como si en el ópalo de sus ojos estuviera todo el vecindario de mis errores; toda la ajorca de mis sortilegios; ahí, en el rumor puro por la fábula reposada de los tequilas, el cuchillo calado del frío con que corto mis depresiones para prepararme la harina del hambre:          consuelito del espejo. Emprendo el éxodo con esta neblina que me sueña; mientras convoco a una multitud tan dispersa en las cáscaras de otros tiempos, un reloj, que me administra cenizas y malas comuniones, me tiene al tanto las sábanas morosas que me cubren el resfriado de los recuerdos... Y no sé qué nóminas quiero saldar con el vientre de mis amigos pero los cinco ceros que tengo hacen que todos olviden la caricatura de mi nombre. ....por algo ha de ser, que nunca he tenido la puerta franca de los amigos que se traen una ronda eterna. Quizás no sé cosechar el palomar de las costumbres y el sombrero bien puesto: Buen día tenga usted Qué bonito gol le metieron a cóbrese con esto y no olvide que me llamo Ángel Anote el domicilio de mi rostro     vivo por Nocturno entre Pastores y Aquí me bajo gracias Me duelen tanto mis zapatos divorciados imposibles de cambiar,        la gabardina infausta, el tapujo del alma... Duelan como duelan, la vía crucis será la misma el próximo viernes: Me llevaré un vocerío en mi garganta tan sola       que se quedará vacío el bar cuando me salga tan sospechoso con todas mis nieblas. Llegué, y de una pieza; pero en Ítaca nadie teje ni desteje. Miguel Reinoso Guadalajara, México. 1957. Maestro para el sustento y sus afectos de mal vivir: leer y escribir poesía, escuchar música, vagar en las altas horas de la noche para encontrar por encontrar entre barras y calles, entre hielos y gente. Ha obtenido el premio de poesía “Alí Chumacero” 1998, que otorga la Fundación Álica, de Tépic, Nayarit; y el Premio Tijuana de Poesía 2002. Tiene publicados los poemarios “Telubrio” y “El hombre de los faros”. Ha participado en revistas culturales como Transhumancia, Juglares y Alarifes, Luvina, Novun, La Tarea; fue antologado en “Estela por el olvido”, ha participado en revista eletrónicas como Argos, Cafe express, Caja de Letras, y otras. Estudió en la Normal Superior de Jalisco, es egresado de la licenciatura en Letras, de la Maestría en Literaturas del Siglo XX, ambas por la U.deG.

03 oct