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| caleidoscopio |
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Dos poemas Aída Monteón |
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bajo a buscar agua cuento los escalones que me separan del grifo que nadie mete las manos en mis pechos que tengo todo dispuesto como aquella tarde que viniste para irte y yo me dejé caer y cayó la madrugada y cayeron todos los techos y mi madre que estaba entera pero yo me atraganté con el tiro en el aire aquella noche ahora juego carambolas con el tiempo como una viciosa, las palabras las pongo en diminutivo para minimizar la marea para que no caigan por si se resbalan las dejo en charla conmigo mientras yo sigo hablando del tiempo con mi vecina que se acabó el domingo que es forzoso rebelarse que no creo en nadie le digo que pase cuando quiera que mi tortuga murió que no hay de qué preocuparse que sólo hay un motivo de vergüenza: ahogarse así, sin causa.
Y sólo tu me gustas, Tarumba Resumas en tus carnes, Canabia tus ojos disparan a lo alto. El manco tienta al necio y grita: te rebaso El mercader clama por desgracias. Yo los diviso juntos desde el umbral de mi silo desde ese agujero anegado desde arriba, y es nada más tu sabor lo que me envicia, Canabia reclamas lluvia negra en tu taza, que gotee rocío. Qué licor llevas dentro, qué te distingue seremos siameses de insomnio o acaso el mismo ensueño. Eres quizás la mentira del miedo o el engendro de su semen Por eso Canabia, de cuando en cuando pregunto: ¿dónde te escondes?  Aída Monteón |
