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| caleidoscopio |
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Los viajeros Hugo Plascencia Madrid |
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He mirado a los viajeros tragarse el filo de las banquetas y cantar con la garganta en el asfalto. pero los viajeros no tienen estación En sus sombreros de mago cargar la copa rota en metáforas de luna. Los he mirado en la lágrima de la náusea apretando recuerdos en el puño de una hoja gillete en el centro del hígado como pulmón canceroso en la mano del que tuvo menos suerte mano de boxeador que acaricia. Los he mirado en su rol de locospoetasviciosos tajantemente decir “no” por gusto con su sarcástica quijada en la risa de la golfa, en sus confecciones de nota roja (donde habitan) hay metáforas heladas como ácidos, ¿ha sido que nublan la vista como esperma y corroe las entrañas? los he visto me consta disolverse como el polvo en el malecón de cabo esperanza masticar un adiós de bienvenida y tragar vidrios en botella las cincuenta y dos semanas que sumados 5+2 =....... dan los días de cada una sin perdonar el año bisiesto. bis incesto ¿y esto? Como lobos jauría sitiando a la hembra hasta so meterse al ver so dormir con el fuego en los labios y la sabana encendida en la piel hasta jubilarse de la esperanza de cuantos hijos se han ido sin haberlos tenido en la soledad del mismo puño tienen la llaga inflama de pensamientos en el pulgar los mueve el aire etílico de la hembra. Son el virus que con la enfermedad nos alivia, el desierto que con la sed se sacia, el norte que con la brújula nos pierde, brújula perdida en el bosque de arrabal como girasol preludio del noctante, camaleón de dos cabezas “todo puede suceder esta noche” el viaje por naturaleza es de las plantas, los caminos son una vena del desierto todos los caminos llegan al viaje, todos los viajes tienen su destino. Los he mirado como extranjeros nativos apátridas en países que nunca conocerán a sabiendas que a la patria nunca se llega y que la piedras sudan dolor al pisarlas como flor marchita. Zapatos tregua del tiempo, zapatos del mundo, zapatos que a través del naufragio se pierden en ultramar. Su historia es la del mormónjudiocristianomultiétnicopederastaargentino que partió de indocumentado a México. Los he mirado no reconocer el tiempo en el tiempo, ausentes estáticos como efímera efigie errante sudar dolor como piedras de sombra condenados a vivir lo no vivible, ahogar el grito de vientre, ¡de que sirve viajar! siempre se llega a donde mismo con el equipaje cargado de carbón y azufre conciliar despiertos el rumbo jugándosela. Los viajeros tienen cara de viajeros. Ellos eructan el quiste fauno, acampan de día en el sleeping de Morfeo para por la noche proseguir el camino. Ellos son el iris de la ira en un ocaso, los condenados a vivir lo no vivido ellos son fulano y zutano de tal. Ahogan el grito en la yugular del aliento. Trágicos y soñadores hasta los huesos de amores precarios forjan el destino como el que vende carne de vaca en la india. En el alma les rondan las moscas como en un miembro cercenado, su corazón es un órgano volátil alta mente inflamable, son el emisor y receptor del beso no dado, en su inventado evangelio de caricias desesperadas adoctrinan la palabra, se entregan salvajes y delicados a la búsqueda del arroyo de agua tibia que es la antesala del orgasmo. Su música es la música de los amantes, de risa, alcohol y silencio, silencio de cuatro paredes. Son el espejo de las nubes, viven en el litoral de la entrepierna, recorren una y otra vez manejando el timón de la lujuria, saben que los momentos de pasión son la aproximación más cercana del ser humano a la inmortalidad. Tienen piel de presos, la mirada de gatos enjaulados adictos a las alturas equilibristas que se mecen ante el vacío en el vaivén precipicio del cielo, para no morder el polvo, para no morder la muerte, para no morder: saben que el fuego es un pájaro con cabeza amarilla de gavilán cafre con alma de niño que pela la manzana con las uñas y la come el mundo es esa manzana, infant con rostro de antifaz esa máscara es la raza, saben que cuando la ciudad calla se escucha caer el mundo en caída libre. Acuden a bares de fosa común en días oscuros como cerveza de barril, entre meseros que toman nota con letra de doctor en un ambiente de feria, hasta que sus vísceras habitan el santuario del silencio como en un campo santo, su conciencia es ese bar sin mesas y sillas, su llanto es el de la minoría como el de las tortugas donde la lágrima que se derrama es devorada y no le importa más a nadie, ellos han elegido el yugo de la creación fallecer una y otra vez por los otros, indagar ante las vías del brazo procesión del tren de la retirada. Ellos son el autor de la tarjeta postal que zarpa a la felicidad con el miembro erecto de can, sabedores de que por el vicio se llega a la virtud. Los he mirado en falso con espejuelos agudos, matadores en plaza de toros con estolas litúrgicas, frente al espejo. No ha nacido un Goya que pueda trasladar a una pintura ese sufrimiento.  Hugo Plascencia Madrid |