todo eso tengo carmen molina tamacas Libros aledaños a la cama que no conllevan la angustia de amanecer Semanas que no terminan y de repente vuelven a empezar Rosas disecadas del funeral que nunca fue (el de diciembre) Cuatro metros para respirar, desde la cama hasta el techo y una caja de cartas cuyo remitente prometió olvidar Pájaros muertos de accidente al pie del ventanal páginas convertidas en barquitos ardillas mañaneras con acrobacias de tendido eléctrico (y un nido depredado) Un lunar de hombros desnudos que desaparece como colilla rebelde en el asfalto Cabellos bajo la almohada en las que se sueñan sueños de viajes que llevan a África tan lejos Granizos que mueren de vértigo en un parabrisas y manos tan cerca Júpiter ingrávido que mira por el telescopio y Orión que huye hacia el cenit Miradas cómplices de la nieve, mientras nos robamos la corona de los Himalayas Rótulos que señalan la ruta a Teotihuacan (o a Los Ángeles, en pleno San Salvador) y hojarascas que revolotean en el camino desde Copán El listado provisional de amantes y un gato que se fue a buscar lo que aún no ha ocurrido. El destino Los añicos de un castillo el murciélago del teatro la ruina del palacio el olorcito de la biblioteca Un beso de pesadilla, con el aliento del suicida                                       el azul de su misterio        la papalota en la esquina       y la lagartija que huyó por un pequeño túnel                  (¿hacia la luz?) Un cumpleaños de cerros verdes e izalcos amigas de espaldas recostadas en el umbral de la insolación La casa de Frida La promesa de buscar La fortaleza que perdí Todo eso tengo que no puedo tocar. carmen molina tamacas San Salvador, El Salvador. 1975. Editora de Investigaciones del Diario El Mundo. Estudia Antropología en la Universidad Tecnológica de El Salvador.