bosque myriam rozenberg Nuestros bosques no obligan el hombre a perderse José Lezama Lima (Pensamientos en La Habana) Y sin embargo participando de la voluptuosidad extendida de la noche presiento que el infierno es un aforismo calvo y repetido donde se entrecruzan hiedras ovilladas con temores. El bosque es simplemente un redondel de espesura médula impulsada por émbolos de palomas arroyos que transcurren su embriaguez sin escalofríos hasta que un cuerpo monstruoso en su mirada separa la proclama del pañuelo que alza como un rótulo. Grotesca estela de pisadas -espejos somnolientos de las nubes- se penetra más cuando se procura agudizar los sentidos desperezarse de la oscura sabiduría de las hojas. El tronco mendicante estira sus ramas como abanico que se reinventa y como una inútil red sin trapecio atrapa las hebras de la piel para contraerlas en una escultura de flor. El asombro por la danza de colores del amanecer no clarifica la inquisición de la culpa no deshace el metal que se ahonda en la espalda. Cuesta escapar entre laberintos de alcaloides que balbucean desde la hierba fragmentos de sueños sucesivos que se ofrecen como el cálido pan del mediodía. myriam rozenberg Buenos Aires, Argentina. 1972. Estudia la carrera de farmacia en la Universidad de Buenos Aires. Coordina el ciclo de poesía El Orate y la Musa en Buenos Aires con otros poetas. Prepara actualmente su primer libro.