Las puertas Homero Carvalho Oliva
		VIII Estupendos Árboles de la selva Hojas de ilustres maderas Colgadas de frágiles herrajes Las puertas de nuestras casas Humildes los hogares Sin pretensiones sus puertas La madera madre opaca La perfilería del brillo del acero Y la falsa transparencia del cristal De las aparatosas entradas principales De los gigantescos y mezquinos edificios. IX En los pueblos Las bestias feroces Se ocultan en el monte En la ciudades No sabemos que oculta La puerta de al lado nuestro. X Nadie Nada Nunca Conocía la puerta de entrada Al jardín interior de la ciudad No existe No existe La puerta no existe La secreta entrada Solo era compartida Por aquellos elegidos Que se perdían en las calles Buscándose a sí mismos. XI Invisible La puerta Del olvido Cierra el paso Entre El rencor eterno Y el amor efímero. XII Antes del ocaso La Puerta del Paraíso Dorado bronce florentino Rebota la luz de los mortales. XIII Olvidado está El número de puertas Que he abierto y he cerrado Las había de hierro forjado De nogal enchapadas en bronce De roble con tableros cuadrados Algunas talladas en cedro viejo Otras en olorosos pinos americanos Madero contra madero Las mejores puertas del mundo Ninguna se compara A la del alegre tajibo Que abre mi casa Y cada mañana Florece Con la risa de mis hijos. X Nadie Nada Nunca Conocía la puerta de entrada Al jardín interior de la ciudad No existe No existe La puerta no existe La secreta entrada Solo era compartida Por aquellos elegidos Que se perdían en las calles Buscándose a sí mismos. XVI Ayer Abríamos puertas Con mi travieso hijo Inocente descubridor de soles Me enorgullecía Llevarlo de la mano Disipando sus temores Hoy Imprudente Seductor de lunas Él abre las puertas Y se enorgullece De llevarme de la mano Disipando mis temores.
		Homero Carvalho Oliva. Bolivia. 1957. Escritor.