Carmen Molina T. trampas I Tu tacto epidermis expuesta (espalda mía) Una tela estruja inquieta (un deseo) Transcurren miradas (al pie de la escalera) Un juego (combustiona) A veces. II Sería tan fácil estar dentro de ti.       Así, en este momento.                                                             Así.                                               apretada contra tu pecho                                              con las piernas flexionadas                                                          incómoda                                                    -acaso reptando-                                                       en tu cintura. Con la lengua te despierto la impaciencia y, con los dedos, conquisto tus humedades.                                                                                      Porque somos                                                              entre palabras que nos enredan                                                                         bocas que nos divierten                                                                                       y nos deleita                                                                     descifrar glifos ancestrales                                                                        en la frontera de la ropa.                                     Jugamos                                         a la luz de Orión                                         ajenos al tiempo                                         a los signos                                         a los códices.                                         Vivos                                         en el silencioso ritual                                         de tocar. III Empiezo a creer que los amuletos dan suerte y que los años no pasan...      en vano.                               Que                               a las madrugadas de enero                               les va bien la penumbra                               Que tu sexo                               arde de impaciencia                               por mí Y que mi boca te busca más que por placer                               Empiezo a creer                               que deseo                               los momentos-trampas                               que me das...                               y me quitas Que latimos -enteros- que nuestras venas hablan                por ellas mismas mientras nos desciframos                sin cautela                               nos tocamos                sin vernos                               y nos encontramos                sin mapas IV El viento (centinela pétreo) con su irrefrenable vigor pagano esculpió la idea-pirata de que tú y yo vivimos en un episodio de fuego. Y hielo.